the red kite | le milan royal

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« And the red ochered 
The elegant bird hovers
Follows the curves.

Amazed, I spot, up there, again,
the fine style of the Red Kite, its distinguished colours. 
It has arrived between the shrubs, the hedges,
the lines from the bottom of the hill.

Long thin arcshaped wings in the sky, 
forked tail rudder, skilful body, strong and unsure.
It flies against the wind, light this morning,
flies round, tacks, comes back, goes on its way.

And on the limestone slope,
the already warm air slightly slows my pace
on the South Downs way, on the ridge of the undulating landscape,
magnificent, underlined by the sea, timeless, far away.
Near the waterhole, close to the hawthorn,
in the whitish grey of the dry grasses, the sheep are in the shade.
The wheat has been harvested,
remain the ocher of the stubble, the oat,
the soil, the flints and the chalk,
some wool laid on the sweet brambles,
by the wind that the junipers have made slowly whistle.

The gatekeepers, the chalkhill blues and the small whites, light, lithe,
flutter between the violets of the cornflowers, wild majorams and fieldscabious,
the yellows of the toadflaxes, lady’s bedstraws and ragworts,
the creams of the thistles, hogweeds and gramineaes.

I am thinking of the birds, of the necessities and mysteries of life,
the migration, to leave in autumn towards the continent, 
to cross the sea, to come back in Winter, in Spring, or do not leave.

Far away, stretches, a story, which one, words, listen to them.
I like to know they are alive, coloured, coming from the seasons.
There are June, July, August, Summer time. 
The nests, the young, 
songs going on or fading away, and the first departures.
There are September, October, November. Autumn.
Winter time, from December to the end of February.
Spring from March to the end of June.
The moment of this morning in August, and the bird. »
éric

« Et le roux ocré
L’ oiseau élégant flâne
Suit les arrondis

Émerveillé, je retrouve, là haut,
les allures fines du milan royal, ses couleurs distinguées,
il est arrivé entre les arbustes, les haies,
les tracés depuis le bas de la colline.

Longues ailes fines en arc dans le ciel,
queue échancrée gouvernail, corps habile, puissant et hésitant,
il remonte le vent, léger ce matin,
cercle, louvoie, revient, continue son chemin.

Et sur le coteau calcaire,
l’air déjà chaud ralentit un peu la marche
du sentier des South Downs, sur la crête du paysage vallonné,
grandiose, souligné par la mer, intemporelle, au loin.
Près du point d’eau, de l’aubépine,
dans le gris blanchâtre d’herbes sèches, les moutons sont à l’ombre.
Les blés ont été moissonnés,
il reste l’ocre des chaumes, l’avoine,
la terre, les silex et la craie,
de la laine posée dans les ronces sucrées,
par le vent, que les genévriers font lentement siffler.

Les amaryllis, les argus bleu-nacré et les piérides, légers, agiles,
volettent entre les violets des centaurées, origans et knauties,
les jaunes des linaires, gaillets et séneçons,
les crèmes des chardons, berces et graminées.

Je songe à l’oiseau, aux nécessités et mystères de la vie,
la migration, partir cet automne vers le continent,
traverser la mer, revenir en hiver, au printemps, ou ne pas partir.

Au loin, des étendues, une histoire, laquelle, des mots, ils s’écoutent,
j’aime à les savoir vivants, colorés, venus des saisons.
Il y a juin, juillet, août. L’été.
Les nids, des oisillons,
des chants continuent ou s’estompent, et des premiers départs.
Il y a septembre, octobre, novembre. L’automne.
L’hiver, de décembre à fin février,
le printemps de mars à fin mai.

L’instant de ce matin d’août, et l’oiseau. »
éric
 

red kite sculpture

milan royal sculpture

south downs sculpture